Ici, jour d'une moitié de vie

Ici, jour d'une moitié de vie:

et ainsi: que sait-on d'un chemin

parcouru, passé, allé, et

qui, de chaque pas en pas,

enjambée en enjambée —

ah ! si ce n'est encore ces étranges beaux

pays que l'oeil voit oreille entend.

Mais que personne n'a vu,

sauf une branche dans le vent.

Et toutes ces guerres,

et les abysses amers des émotions de l'histoire;

et à mon pouls persiste une veine à

faire chanter les ablettes à poursuivre leurs chemins

à elles dans une rivière.

Il est vrai que selon toute apparence,

je n'ai rien appris: voyez, voyez !

moi - ce jouet bariolé des désirs de

qui passe: non, non : rien n'est calme ici,

ni semblable à une humble montagne,

sans pareil à une clairière étendue,

une lande manoeuvrée sans pensée.

Rien ici n'est neuf, semble-t-il,

mais encore les mêmes voilures et

fumées aux cheminées par-dessus les bardeaux,

encore, encore !: ainsi l'air troublé par la chaleur

pour moitié cache l'objet

et pour moitié captive le regard.

Mais dit-on, l'apparence est trompeuse.

Ainsi jamais pourtant je n'ai été ici.

Mais jamais non plus ai-je été ailleurs ?

Je me souviens de meules de solitudes,

criantes de soleil et lézardées de serpents.

Et voilà que je tremble de mes membres:

j'ai toujours rêvé d'ailleurs, et

parfois, de là en qui sait, j'ai senti...

Qui persiste ici à couper la durée,

s'évertue à faire expérience de l'oiseau,

lui ­-, plaisir et souffrance, lui - silence

et chant du chevreau nouveau-né,

lui - à dire : innocence, culpabilité ?

Quelle misère ! dire que j'habite encore mes désirs !

qui, en premier, a fait de la vie

une orange à trancher ?

Et aucun dieu ne nous pardonnera

de naviguer d'une certitude à l'autre,

car si oui n'est que pas non,

alors moi je suis quoi.

Ici, ce n'est que: à la demi du temps et d'ensuite

où ce sourire danse et recule lorsqu'on

souhaite le peser. Les poètes sont menteurs.

Harnachés d'une montagne ils suent pour le sommet.

Ah quand ! Ah jamais !

mon comprendre s'efface en son objet.

Souvenirs gazouillent sans passé

accrochés au rayon d'un papillon, là.

John Lord F. Cedock se trémousse avec un jeune chiot.